Marco Zero

Os imigrantes japoneses constituem presença numerosa em Marco zero, obra de Oswald de Andrade composta de dois romances – A revolução melancólica e Chão. Iniciada em 1933, o autor concluiu o primeiro volume em 1942 e o segundo em 1944. Oswald (1974a, p. 280) define Marco zero como uma “tentativa de romance mural” que “tende ao afresco social”. Para ele, o gênero romanesco “participa da pintura, do cinema e do debate público” e “mais que da música que é silêncio, é recolhimento”.

A galeria dos personagens nipônicos inclui: a) Muraoka, comerciante e proprietário de terras; b) “Nhô Fusiko”, uma espécie de capataz; c) as crianças que frequentam o Grupo Escolar de Bartira (Kioto Nassura, Sakueto Sakuragi, Massao Moraoka etc.); d) Kana, motorista e piloto do conde Alberto de Melo; e) o bonzo de Porto Litoral; f) a mulher casada que diz ao Padre Beato que precisa ter doze filhos porque “governo japonês manda” (p. 109); g) Dr. Sakura, engenheiro que fixa os colonos trazidos pela Companhia de Imigração; h) os habitantes da cidade de Registro – “Registro-Gô, a capital amarela do Sul” (p. 112); i) a criadinha do deputado Pádua Lopes.

Classificá-los como personagens, no sentido mais estrito do termo, talvez seja um pouco abusivo. A maioria está mais próxima do estatuto de figurantes, em geral não sendo mais que objeto de uma enumeração pitoresca ou de uma citação passageira. Muito raramente o autor lhes confere a palavra para que exprimam seu caráter próprio, para que seu eu se manifeste. No mais das vezes, são caracterizados de fora, olhados e julgados pela visão do outro – seja ele um personagem, seja o próprio narrador.

Mais exato seria dizer que em Marco zero os imigrantes japoneses formam um personagem coletivo, resultante da fusão – e da desconsideração – das características individuais num grande clichê: são os “amarelos”, os “dissimulados”, os “indiferentes”, aqueles de cuja alma se pode “esperar tudo” (p. 67), gente “impassível” que vinha espiar, invadir e ocupar o Brasil, a serviço do Império do Sol Nascente, do imperialismo nipônico.

O perigo da ocupação do território brasileiro pelos japoneses é um dos leitmotive da obra, podendo ser ouvido tanto no discurso indireto livre do narrador quanto nas vozes de personagens como o comunista Leonardo Mesa e o mulato Lírio Rebouças do Vale Piratininga. “Espiões educados, outros transformados em pescadores ou em peritos de agricultura, penetravam nos escritórios e nas casas, levantavam mapas do litoral e do interior” (p. 18), pensa o primeiro, de codinome Rioja, que ao entrar no Brasil vê a alfândega deixar passar para a cidade de Registro “até aeroplanos desmontados e metralhadoras, como máquinas agrícolas” (p. 16).   

Já o farmacêutico Lírio Piratininga escreve para a Voz de Jurema, jornal da cidade homônima:

   
Por seu turno, a voz do japonês, quando soa, não produz um efeito de individualização. Ouçamos, por exemplo, Dr. Sakura tentando explicar os motivos da imigração de seus compatriotas:

A reprodução da fala do imigrante, ao contrário do que se poderia esperar, não individualiza o falante. Na medida em que tal fala remete ao coletivo, por meio dos clichês da dicção atribuída ao grupo, o efeito que consegue é, no máximo, o do pitoresco, acabando por puxar o indivíduo para o tipo, ou mesmo o estereótipo.

No contexto do romance, as vozes nipônicas são um contraponto tímido ao leitmotiv da ocupação imperialista do Brasil pelos japoneses, mesmo quando (como no caso do Dr. Sakura) procuram dizer o contrário. A versão de que o imigrante é um espião-invasor acaba prevalecendo, à esquerda e à direita: a adesão de Kana à Revolução de 1932 (a Melancólica do título) e, posteriormente (em Chão), aos integralistas (Andrade, O. de, 1974b, p. 228-229), não lhe retira o caráter enigmático, exótico, sempre pouco digno de confiança.

Esse tipo de contradição não ganha relevo na obra. Na verdade, mal aparece como contradição: o fato de Kana, o japonês educado na Inglaterra, formar fileira com os revolucionários paulistas e colaborar com os ultranacionalistas liderados por Plínio Salgado não contradiz o diagnóstico do expansionismo nipônico; trata-se da exceção que confirma a regra. Por outro lado, se o autor de Marco zero parece às vezes mostrar simpatia pelo movimento de 32 ou, no mínimo, não esconde sua antipatia contra a ditadura getulista, ao mesmo tempo não deixa de incorporar a ideia que essa ditadura fazia do imigrante japonês – a de que este vinha ao Brasil para formar “seus quistos raciais” (Andrade, O. de, 1974a, p. 40).

A combinação do enigmático com o estereotipado resulta na ausência de interiorização dos personagens japoneses. No caso de outros, como caipiras e italianos, o estereótipo não chega a ser um obstáculo para que o autor franqueie ao leitor a vida interior dos personagens. O mesmo, porém, não acontece com os japoneses: estes são literalmente – literariamente – indevassáveis, e o fato de não se manifestar sua interioridade confirma e reforça seu caráter enigmático, estranho, exótico – algo que continuará fazendo fortuna na literatura brasileira.

Figuras planas, bidimensionais, os japoneses de Marco zero ganham do escritor um retrato que beira, quase sempre, o caricatural. Essa falta de profundidade não combina com a concepção de um romance mural caracterizado pela trama complexa das imagens e dos pontos de vista. Na díade oswaldiana, a complexidade é sacrificada à ideologia da antropofagia, que o escritor parece adotar como princípio de composição e montagem de seu mural e que é mais de uma vez citada e debatida em Chão, como na passagem (p. 202) em que o personagem Jack São Cristóvão disserta:

O muralismo que Oswald de Andrade toma por modelo não é o dos painéis épicos, mas o das pinturas de tons carregados, de caracteres altamente ideologizados: atravessados por olhares de Medusa, os dois romances acabam por exibir personagens petrificados, figuras que representam, antes de mais nada, a cristalização de um princípio ideológico. Como que obrigando-se a  demonstrar a existência de sua concepção antropofágica – ou, melhor dizendo, antropófaga – no processo social, Oswald de Andrade exacerba e escancara as tensões sociais e raciais: os grupos figurados aparecem, uns aos olhos dos outros, sob as luzes e os ângulos mais desfavoráveis. À polifonia dos murais épicos, o autor prefere as dissonâncias da maledicência: em Marco zero, todos – incluindo o narrador – falam e pensam mal de todos. A obra soa folhetinesca, bombástica, circense.

Essa música de picadeiro, que – a despeito da classificação do autor – está longe de ser intimista e de produzir o senso de recolhimento, certamente paga tributo à época que o escritor quis retratar e àquela em que escreveu sua obra, mas parece dever muito mais à sua opção de estilo, em que observações acres e impiedosas mesclam-se com clichês melodramáticos, como o que se ouve em A revolução melancólica (p. 148), quando Eufrásia diz a Jango: “Toquei pela primeira vez a realidade, a realidade maravilhosa que você é. Agora sei o que é essa coisa insondável, o amor...”


Amar, verbo intransitivo

Em Amar, verbo intransitivo, de Mário de Andrade, a imagem do imigrante japonês se desenha (ou se esboça) em contraste com a imagem da imigrante alemã, a Fräulein. Motivo, ou pretexto do contraponto, é um poema de Castro Alves (1990), “A queimada”, que exclama em sua sexta estrofe:

A queimada! A queimada é uma fornalha!
   A irara – pula; o cascavel – chocalha...
              Raiva, espuma o tapir!
...E às vezes sobre o cume de um rochedo
    A corça e o tigre – náufragos do medo –
               Vão trêmulos se unir!


A catástrofe natural descrita pelo poeta romântico ganha, nas mãos do escritor modernista, o sentido de metáfora da situação histórico-política que conduz uma alemã e um japonês a se encontrarem, ao mesmo tempo unidos e distanciados, na condição de criados da família Sousa Costa. Entretanto, o romancista reformula a metáfora para adequá-la à realidade, lembrando que nem a alemã nem o japonês poderiam ser representados por uma corça: ambos são tigres – rivalizam no poder e na impotência, no orgulho e no desamparo.

O distanciamento a que obrigam o uso da metáfora e o estilo do narrador – que intervém a todo instante com comentários e observações – é o que permite, paradoxalmente, uma aproximação maior da situação do imigrante, quase que tocando em sua interioridade. Observemos e acompanhemos esse movimento na narrativa:

Por outro lado, a metáfora não provê a individualização. O “tigre” Tanaka é ainda e sobretudo um representante do império nipônico, sua individualidade é subsumida em sua condição de japonês – em sua, digamos, “japonidade”. A menção das características físico-biológicas está aí não só para fazer lembrar que o indivíduo integra e representa uma etnia, mas também para indicar que a essa etnia correspondem uma cultura e uma sociedade, as quais o indivíduo encarna e, igualmente, representa. O natural é, também, nesse sentido, sinal do cultural.

Além disso, o que interessa ao autor e a seu narrador é discutir o destino e o futuro desses imigrantes como coletividades, não propriamente como indivíduos: ele quer saber se, como e quando esses grupos se integrariam à vida brasileira, sobretudo à nacionalidade brasileira. Nesse ponto, embora escreva bem uns seis anos antes de Oswald de Andrade (o “idílio” é de 1927), Mário de Andrade parece dispor de uma percepção ou intuição mais aguda e sensata: “Os dois tigres acabarão por desaparecer assimilados” (p. 96).

Mário de Andrade também acerta, parcialmente, ao ponderar sobre o perigo que ronda a aculturação dos imigrantes. Segundo o narrador, o risco ou o obstáculo não reside nas crenças milenares de cada povo (e que se referem, talvez, às camadas culturais mais profundas), mas nas ideias e na ação de doutrinadores ou ideólogos como Gobineau:

O enigma e suas variações

Uma comparação entre as obras dos dois modernistas indicará, provavelmente, que o retrato do Tanaka de Amar, verbo intransitivo é mais razoável que as várias pinturas que Oswald de Andrade faz dos japoneses em seu romance mural, justamente porque menos caricatural. Por outro lado, o “idílio” e Marco zero assemelham-se ao observarem e anotarem os tremores do chão e do subsolo sociais: a aversão de brasileiros aos nipônicos e a outros estrangeiros; a hostilidade ou rivalidade entre esses últimos – enfim, tensões que ganharam da parte de Oswald de Andrade a representação mais exacerbada.

Como já se notou, Mário de Andrade avança na busca da interioridade do personagem japonês, mas não se pode dizer que tenha alcançado a sua individualidade. Na literatura brasileira, a aura mais negativa que positiva do enigmático, do estranho, do exótico, persiste sendo uma espécie de legado que o imigrante nipônico acumula e transfere aos descendentes, como Oswald de Andrade (1974c) deixa sugerido a respeito de Toiô, a criada de Deisi, em Um homem sem profissão: sob as ordens de mamãe (p. 138). Vinte anos após Marco zero ainda se verá um João Antônio (1963), com o conto Fujie (p. 27-33), traçar da moça de origem nipônica a imagem da mulher-enigma, da esfinge cujos mistérios nem a mais estreita intimidade desvenda: imagem fugidia, que se projeta em negativo, “definindo-se” pela ausência de definição, pelo obscuro.

Comum a essas narrativas é tomar o enigmático como uma característica racial, uma espécie de atributo metafísico do japonês. Mário de Andrade, como vimos, procura dar um tratamento histórico-social ao assunto, mas empregando categorias que, ao mesmo tempo, “naturalizam” a questão, transportam-na para o reino da natureza humana e das espécies em que se divide, entre elas a do “tigre japonês”. Não sem lógica, indaga se “mesmo o japonês” é passível de aculturar-se. Já Oswald de Andrade, que trabalha (n)um cenário histórico por opção, esbarra a todo momento no estereótipo, nos clichês que cristalizam as imagens do japonês em torno das ideias de dissimulação, isolamento, indiferença, invasão, ocupação.

Aos escritores que abordaram o tema não parece ter ocorrido que esses traços pudessem ser produto e manifestação da dinâmica social, da dialética por vezes traumática que preside à convivência entre brasileiros, de um lado, e japoneses e seus descendentes, de outro. Não é difícil produzir ou fabricar o dissimulado, o misterioso e o reservado a partir de qualquer etnia: basta, desde os primeiros contatos, separá-la, por atos mentais e/ou pelo comportamento social. Por outras palavras, o ônus da dissimulação cabe tanto ao próprio dissimulado quanto àquele que, menosprezando sua cultura, debochando de seus traços físicos, o obriga a escolher entre o isolamento e o ocultamento – por vergonha, orgulho ou defesa – daquelas características que provocam no outro manifestações de desagrado, desdém ou troça.



Roberto Goto é professor da Faculdade de Educação da Universidade Estadual de Campinas (Unicamp).



Referências bibliográficas
Alves, C. A. “Queimada”, poema do livro A cachoeira de Paulo Afonso, lido na antologia Canto da esperança. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1990.
Andrade, M. Amar, verbo intransitivo. São Paulo: Livraria Martins Editora, 1972.
Andrade, O. A revolução melancólica. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1974a.
_____. Chão. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1974b.
_____. Um homem sem profissão: sob as ordens de mamãe (Memórias: 1890-1919). Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1974c.
Antônio, J. Fujie. In: _____. Malagueta, Perus e Bacanaço. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1963.